oss 150 kroner!
Medea Benjamin spør: Hvem vil vinne dette demoniske spillet som Trump og Rubio spiller med livene til elleve millioner cubanere?
Av Medea Benjamin, i Holguín, Cuba
Common Dreams, Consortium News, 16. februar 2026
Marta Jiménez, en frisør i Cubas østlige by Holguín, dekket ansiktet med hendene og brøt sammen i gråt da jeg spurte henne om Trumps blokade av øya — spesielt nå som USA holder på å strupe igjen Cubas oljeimport.
«Du kan ikke forestille deg hvor mye det berører alle deler av livene våre», hulket hun. «Det er en ond, altomfattende spiral nedover. Uten bensin går ikke bussene, så vi kan ikke komme oss på jobb. Vi har bare strøm i tre til seks timer om dagen. Det er ingen gass til matlaging, så vi brenner ved og trekull i leilighetene våre. Det er som å gå hundre år tilbake».
«Blokaden kveler oss – spesielt enslige mødre», sa hun gråtende i hendene, «og ingen stopper disse demonene: Trump og Marco Rubio».
Vi kom til Holguín for å levere 1.100 kilo linser, takket være innsamling fra CODEPINK og den kubansk-amerikanske gruppen Puentes de Amor. På vår siste tur tok vi med 20-kilos poser med melkepulver til barnehospitalet.
Med Trump som nå pålegger øya en brutal, middelaldersk beleiring, er denne humanitære hjelpen viktigere enn noen gang. Men linser og melk kan ikke drive et land. Det kubanerne virkelig trenger, er olje.
Det var ingen drosjer på flyplassen. Vi haiket inn til byen med lastebilen som kom for å hente donasjonene. Veien var uhyggelig tom.
I byen var det få bensindrevne biler og ingen busser som gikk, men gatene var fulle av sykler, elektriske motorsykler og trehjuls elektriske kjøretøy som ble brukt til å frakte folk og varer.
De fleste motorsyklene — kinesiske, japanske eller koreanske — sendes inn fra Panama. Med en prislapp på nær 2.000 dollar er det kun de som har familie i utlandet, som sender penger, som har råd til dem.
«Produksjonen i hele økonomien stopper helt opp. Fabrikker kan ikke fungere uten elektrisitet, og mange faglærte arbeidere har gitt opp sine statlige jobber fordi lønningene er så lave».
Trettifem år gamle Javier Silva så lengselsfullt på en Yamaha parkert i gaten. «Jeg kunne aldri kjøpe en slik for min lønn på 4.000 pesos i måneden», sa han. Med inflasjonen som skyter i været, innbringer dollaren nå rundt 480 pesos, noe som gjør hans månedlige inntekt verdt mindre enn ti dollar.
Kubanerne betaler ikke husleie og har ikke boliglån, de eier hjemmene sine. Og selv om helsevesenet har forverret seg kraftig de siste årene på grunn av mangel på medisiner og utstyr, er det fortsatt gratis — et system som gisper, men ikke forlates.
Den største utgiften er mat. Markedene er fulle, men prisene er utenfor rekkevidde — spesielt for ettertraktede varer som svin, kylling og melk. Selv tomater er nå utilgjengelige for mange familier.
Holguín var en gang kjent som Cubas kornkammer på grunn av sitt rike jordbruksland.
Dette ryktet fikk et kraftig slag i år da orkanen Melissa raste gjennom provinsen og ødela store områder med avlinger. Å plante om og reparere skadene uten bensin til traktorer eller strøm til vanning er nesten umulig. Mindre mat betyr høyere priser.
Produksjonen i hele økonomien stopper helt opp. Fabrikker kan ikke fungere uten elektrisitet, og mange faglærte arbeidere har gitt opp statlige jobber fordi lønningene er så lave.
Jorge, som jeg møtte da han solgte bologna-pølser på markedet, var tidligere ingeniør i et statlig foretak. Verónica, som en gang var lærer, selger nå søtsaker hun baker hjemme — når strømmen er på.
Ironisk nok, mens Marco Rubio hevder at han ønsker å bringe kapitalismen til Cuba, knuser USAs sanksjoner den private sektoren som de fleste cubanere nå er avhengige av for å overleve.
Jeg snakket med folk på gaten som legger skylden for krisen på den cubanske regjeringen og åpent sier at de ikke kan vente på kommunismens fall. Unge mennesker fortalte meg at målet deres er å forlate øya og bo et sted hvor de kan tjene en anstendig inntekt.
Men jeg møtte ikke en eneste person som støttet blokaden eller en amerikansk invasjon.
«Denne regjeringen er forferdelig», sa en tynn mann som veksler penger på gaten – en ulovlig, men tolerert aktivitet. Men da jeg viste ham et bilde av Marco Rubio, nølte han ikke.
«Den mannen er djevelen», sa han. «En egennyttig, sleip politiker som ikke bryr seg om det kubanske folket».
Andre legger skylden direkte på USA. De peker på den dramatiske forbedringen i livene deres etter at presidentene Obama og Raúl Castro kom til enighet, og Washington lettet på mange sanksjoner i 2014–2016.
«Det var den samme kubanske regjeringen vi har nå», fortalte en mann meg. «Men når USA løsnet tauet rundt halsen vår, kunne vi puste. Hvis de bare lot oss være i fred, kunne vi finne våre egne løsninger».
Den eneste måten kubanerne overlever denne beleiringen på, er fordi de hjelper hverandre. De bytter ris mot kaffe med naboene. De improviserer — no hay, pero se resuelve (vi har ikke mye, men vi får det til å fungere).
Regjeringen gir daglige måltider til de mest sårbare — eldre, funksjonshemmede, mødre uten inntekt — men hver dag blir det vanskeligere ettersom staten har mindre mat å dele ut og mindre drivstoff å lage mat med.
På et matsenter fortalte en eldre frivillig oss at han bruker flere timer hver dag på å lete etter ved. Han viste oss stolt en bit av en trepalle, spiker og alt. «Dette garanterer morgendagens måltid», sa han—ansiktet var fanget mellom stolthet og sorg.
” … når USA løsnet tauet rundt halsen vår, kunne vi puste».
Så hvor lenge kan cubanerne holde ut når forholdene forverres? Og hva er sluttspillet?
Da jeg spurte folk hvor dette fører hen, hadde de ingen anelse. Rubio ønsker regimeskifte, men ingen kan forklare hvordan det ville skje eller hvem som ville erstatte den nåværende regjeringen. Noen spekulerer i at en avtale kan inngås med Trump.
«Gjør Trump til turistminister», spøkte en hotellfunksjonær, bare halvveis spøkefullt. «Gi ham et hotell og en golfbane — en Mar-a-Lago i Varadero — og kanskje han lar oss være i fred».
Hvem vil vinne dette demoniske spillet Trump og Rubio spiller med livene til elleve millioner kubanere?
Ernesto, som reparerer kjøleskap når strømmen er på, satser på det cubanske folket. «Vi er opprørere», sa han til meg. «Vi beseiret Batista i 1959. Vi overlevde Grisebukta. Vi holdt ut Den spesielle perioden da Sovjetunionen kollapset og vi satt igjen med ingenting. Vi skal overleve dette også».
Han oppsummerte det med en linje kubanere kjenner utenat, fra den store låtskriveren Silvio Rodríguez: «El tiempo está a favor de los pequenos, de los desnudos, de los olvidados» — «Tiden tilhører de små, de utsatte, de glemte».
I tidens lange løp varer utholdenhet lenger enn dominans.
Denne artikkelen ble først publisert på Common Dreams og Consortium News:
How the US Blockade Hurts the People of Cuba
Artikkelen er oversatt for steigan.no av Espen B. Øyulvstad
Medea Benjamin er medgrunnlegger av Global Exchange og CODEPINK: Women for Peace. Hun er medforfatter, sammen med Nicolas J.S. Davies, av War in Ukraine: Making Sense of a Senseless Conflict, tilgjengelig fra OR Books i november 2022. Andre bøker inkluderer Inside Iran: The Real History and Politics of the Islamic Republic of Iran (2018); Kongeriket av de urettferdige: Bak forbindelsen mellom USA og Saudi-Arabia (2016); Dronekrigføring: Drap med fjernkontroll (2013); Don’t Be Afraid Gringo: A Honduran Woman Speaks from the Heart (1989), og sammen med Jodie Evans, Stop the Next War Now (2005).
